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    江城仿佛被按下了快进键，时间不知不觉过了半个月。

    但这间位于SOHO未来城的工作室，却像是被时间遗忘的孤岛。

    窗帘被拉得严丝合缝，将八月毒辣的阳光和窗外那个喧嚣的现代都市彻底隔绝。

    房间里没有白天黑夜，只有台灯那圈昏黄的光晕，

    和空调出风口里吹出的、维持在十六度的冷风。

    “咔咔咔咔——”

    键盘的敲击声从未停歇，节奏沉闷而急促，

    不像是写字，倒像是西北汉子在黄土高坡上挥舞着锄头，一下一下砸进干硬的土地里。

    这半个月里，他几乎长在了那张人体工学椅上。

    随着文档字数的疯狂增长，他的形象也发生了肉眼可见的变化。

    原本清爽的下巴上冒出了青黑色的胡茬。

    脸颊也日渐消瘦，颧骨凸起，眼窝深陷。

    但那双眼睛却依旧清亮，

    透着一股子背着两筐石头，从那片沟壑纵横的黄土地上走下来的狠劲。

    “笃笃。”

    工作室的门被轻轻敲响。

    打开门，王秀莲端着一盒切好的冰镇西瓜，轻手轻脚地走了进来。

    看着那个形销骨立的儿子，她心疼得直吸凉气。

    “儿啊，歇会儿吧。”

    王秀莲把果盘放在桌角，声音压得很低，生怕惊扰了什么。

    “吃口瓜，妈特意挑的麒麟瓜，没籽儿，甜着呢。”

    林阙的手指顿了一下。

    他转过头，嵌着血丝的眼睛盯着那盘红瓤剔透的西瓜，神情有一瞬的迟滞。

    脑海里那场1975年的冷雨还没停，

    胃里似乎还残留着吞咽黑高粱面馍时的粗糙与烧灼感。

    那个为了省下两分钱菜金而躲在角落喝刷锅水的少年身影，

    与眼前这间恒温舒适的空调房重叠在一起。

    这种时空错位的荒谬感，让他愣了几秒。

    随后，他抓起一块西瓜，大口咬下。

    冰凉甘甜的汁水顺着喉咙冲刷而下，

    那种虚幻的饥饿感终于被现实的糖分压了下去。

    “慢点吃，慢点吃。”

    王秀莲看着儿子狼吞虎咽的样子，眼圈又要红。

    “这孩子，写个文章怎么跟坐牢似的……”

    林阙擦了擦嘴角，勉强挤出一个笑容，声音沙哑得像是含了把沙子：

    “妈，这叫沉浸式创作。只有饿过，才能写出粮食的香味。”

    “净瞎说，咱家什么时候饿着你了？”

    王秀莲嗔怪地瞪了他一眼，又看了看旁边堆着的几个空饭盒，叹了口气。

    “晚上想吃啥？让你爸给你炖个肘子补补。”

    “清淡点吧。”林阙重新把手放在键盘上。

    “白面馒头，再来碗小米粥就行。”

    王秀莲一步三回头地走了。

    门关上的瞬间，林阙眼底的那点温情迅速退去，重新被一种厚重的苍凉所取代。

    他必须把这种“饿”留住。

    在这个物质过剩的年代，要写出《平凡的世界》那种把生存当成信仰的力量，

    他必须让自己在精神上先饿死一次。
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